Тень мысли в слово обмакнув,
рождаю образ. И он летит…
За ним едва земли касаясь, бежит перо.
И строчки, словно вспаханная нива,
готовы всходы дать в душе,
томящейся от одиночества.
И медный звук встревоженного сердца
летит туда, где этот звук услышат.
Но землю обогнув, став на полтона ниже,
ударившись в затылок, звук гаснет.
Некому писать.
Заверещал мобильник, SMS пришло:
– Что нового?
Не знаю, что сказать.
Что мне приснились птицы?
Что тайна возраста открылась мне недавно?
Мне вечно двадцать или даже меньше…
Бесплатные, с оплаченным тарифом,
конверты раздавал знакомым людям:
– Пишите письма!
Но не взял никто.
Хотя, конечно, все благодарили.
Писать, как и читать, приятная работа.
Но всё-таки работа.
А тут "Аншлаг" и "Зеркало кривое".
И выбор прост, как смех от Петросяна.
Но письма не умрут.
Иначе – умрет любовь, исчезнут день и ночь.
И роботы японского дизайна
заменят нас однажды
навсегда.
