Так плачет Миру ангельский дискант...
Вслед - эхо,
полня черный зев рояля,
доносит -
мир покинул музыкант...
И пьёт душа пронзительной печали
из реквиема,
где скорбел талант,
- цикуту, растворенную в бокале
слезами чистыми, как диамант...
Молчаньем Музы в траурной вуали -
из тишины -
строжайшей из констант,
кроится мир на пасмурные дали,
где гибнут диссонансы доминант
истошных стонов струн,
их изорвали,
терзая воплями осипших гланд
органа скорбного...
Об идеале
Искусства я пытаю фолиант
Евангелия,
Бог ли был в начале
терзаний Мира,
или дилетант
поверг нас в исковерканность реалий,
где только смерть -
единственный гарант
покоя и Гармонии
- в финале?
