Я пишу человеку совсем незнакомому,
Но слишком любимому, непонятно далёкому
И, может, читающему эти строки...
Он без имени ходит и ищет другую,
Пытаясь увидеть в каждой родную,
Но желания слишком громки.
На против сидит, иль за границей?
Нас окружают с ним многие лица,
А будущее пишет иное.
Не знаем, но верим завтра, сегодня,
Потом забываем. Чернилами вольно
Истории пишем. Всё это другое.
Я бы смеялась над шуткой судьбы,
Над словом нашего жизненного пути
И огорчалась от своевременности.
Ждать - это долго. Но знать - ещё дольше.
Верить - другое для нас, что-то большее.
Я ценю это молчание верности.
