Все ветры тюркских степей
Слагают песни об Азёке
Слагают строки лишь о ней
О любви, о постоянной боли
Она горит на млечном пути одна
И догорает на восходе
Просияла утренняя звезда
На бумаге, в каждом слове
И я томлюсь от боли в груди
Но жизнь все время упрекает
Сигаретой моей любви
Она там где то догорает...
