…проще было прислать СМС-кой: «Хотя знаешь, ты тоже мертва»…
коль причина достаточно веска – я смогу согласиться, едва
стихнет крик в глубине коридора да забудется проклятый май.
А нелепая выходка скоро отзовется: «Не любишь? Играй!»
Только на кон поставь свою правду – проиграешь ведь, коль повезет.
Я не плачу. Я рада. Я рада…
А в улыбке надежда, что – всё…
…за окном безымянное время, на стекле по морозу: «Мертва»…
я на стыке твоих поколений разучилась теряться в словах,
а твое Sensus Veris обманно, когда больше нет силы взлететь.
Величины обид постоянны, а твой взгляд по рукам точно плеть.
Не свернусь на коленях, пригревшись. Ты словами рисуешь меня…
Я не плачу. Ты знаешь, мне легче…
Ведь должно что-то боль оттенять?..
…даже пальцы не чувствуют снега, ты тихонько мне шепчешь: «Мертва»…
но мое равнодушное эго объясняет, что это сперва
только страшно, потом привыкаешь. Даже если два слова – навзрыд
и навылет. Сгорая, растаешь – подоплекой из прошлых обид.
Только сном не заменишь тебя – сизым утром, которое рано так
Мне напомнит как искренне Я…
хотя впрочем – не к ночи помянута.
