Поломанная вещь, разорванный пиджак,
спросонок раскуроченный настырный
будильник — не приветствуются так,
как под окном разросшийся пустырник.

Цветущий вдоль дорог чертополох,
укравший первородство бересклета,
родит в моей душе переполох
и ощущенье преставленья света.

� вид пространства, сжавшегося до
пределов, ограниченных фрамугой,
звенит в сознанье длинной нотой "до" —
незавершенной баховскою фугой.

Я рыбою, сорвавшейся с блесны,
обманутый посулами жеcтоко
очередной бессмысленной весны,
плыву в стремнине мутного потока,

за неименьем прочих перспектив —
куда нас только не бросает жизнь... �
от нелицеприятных инвектив
спасение ищу в патриотизме...

Что ж, на миру порой и смерть красна —
совсем не страшно, ежели все скопом...
А сердце бьется бешеной синкопой —
ведь как тут ни крути, а все ж весна...