Перелопатил я слепую блажь
счастливых шансов,
надежд мираж
в один коллаж мечты
смешался,
в ней суть изорвана,
истончена
- с её изнанки
сочатся сукровицей
письмена,
как след подранка...
Не исцелить нутра –
перемартит
и заапрелит
зелёнкой юных трав –
не всем фартит
на акварели...
Но в неприкаянности
от тоски
допитой чаши,
во мне, раскромсанное
на куски,
в душе тончайшей
срастётся кромками
и прорастут
на шрамах нежных
надежд подснежники,
среди цикут
былой надежды ...

