"...и путь от самострела до пера,
не кажется уже таким особым..."
- ЛенКа Воробей
Нет! - Он особ!...
Особенно когда холсту
до ужаса недостаёт ультрамарина,
и грог остылый -
"Изабеллой" за версту
разит,
как эликсир с экстрактом "озверина",
когда смирясь с непримиримостью своей,
ты огрызаешься -
то рифмой бесполезной
на беспредел событий,
то сглупа ждёшь Фей,
спешащих от надежды распростёртой в бездне...
Когда от бунта твоего -
поля руин,
и сотни лунных призраков там мира жаждут,
полки сомнамбул,
не дошедших до Медин,
к душе-Каабе вновь предпринимают хаджи.
И в Мекке тесно,
тошно,
там одна мольба,
питье из акведука -
сходно с "Мёртвым морем"-
из слез -
и Крым и Рим и медная труба
в нём всё растворено,
как в Лете - прах историй...
Когда измены пошлой в окна прут стада,
косячат зеркала,
и безнадёжно жалко
весталок, сталкера... и сакуру...
когда
в сединах Рима так благоухает свалка...
и завтра снова
из нарезок суеты
камстролить бабочек стеклярусом к ажуру
хламиды для монады,
где - по сути - ты,
но - лампочкой перегоревшей в абажуре...
Когда прямая неизбежность -
вязью строк,
слить меланхолию -
сиреневым на белом
заполнить "зА полночь"...
- судьба взведёт курок,
с предохранителя снимая парабеллум...
