Не прилежал осенний лист,
Земле простуженно-горящей.
Рукой на взмахе был убит,
Полёт судьбы переиначив.

Обычный красно-жёлтый лист,
Немного влажный - настоящий.
Однажды и всего на миг,
Упасть к ногам её мечтавший.

Рождением из многих - лист,
Перед стихиями пропащий.
Немного чище сделал свет,
С весны до осени скорбящей.