Белыми крыльями
машет судьба вдалеке.
Ей хорошо там,
летит налегке.
Взмахи свободные.
Машет себе и летит.
Сердце её,
как моё, не болит.
Я бы летел,
но, увы, не могу.
Тяжесть и годы
на каждом шагу.
Так иногда,
помахаю крылом.
И успокоюсь,
оставшись на том.
