У августа морщинки на лице.
Его движения достоинством полны.
Уже он не горит.
Он как вулкан уснул.
Своей щекою тёплой
к печальной осени прильнул.
Он вроде тот июль,
но только греет меньше.
И может он брильянт,
но только уже меньше.
Как мило, что в глазах
осталось ещё лето.
И бродит страсть его,
но далеко и где-то.
