Под утро набегают облака,
но зной полуденный по-прежнему несносен:
играет в подкидного дурака
со мною субтропическая осень —
всё та же пальма,
та же неба синь,
всё те же надоевшие пейзажи,
а в них фатально
царствует хамсин
рекламою осенней распродажи
надежды уцененной
и мечты,
что за пятак идет в конце сезона
на ярмарке тщеславия,
и ты
осознаёшь — уже вполне резонно,
что всё меняется на свете,
окромя
бессмысленности жизни — и погоды,
когда пусты сусеки,
закрома,
и вышел ты, как клёш,
давно из моды...
Оставшись при своих, без козырей,
бреду по осени — смиренный назорей.
Сентябрь мне пускает пыль в глаза —
и снова бьёт бубнового туза
шестеркой из засаленной колоды.
