Собрать в охапку
осень золотую,
что падает под ноги
словно дождь.
Прижать к груди
уже не молодую,
уйдя от лета
дальше прочь.
По небу птичий клин
печальным криком
укажет путь твой
в зимний плен.
И ты оставишь
осень не родную,
пройдя рябиной
кровь из вен.
