Липкий страх...
Как будто играет на нервах
Ойстрах,
иль Вермахт
идёт на меня войной —
серо-буро-малиновою волной...
Лоб покрывает холодный пот,
словно за дверью стоит Пол Пот,
янычар с ятаганом, мент, хунвэйбин...
И мысль: "Ich sterbe?" или всё же "Ich bin"?
В окно глядит пучеглазый спрут...
Сегодня они за мной не придут —
это я знаю наверняка.
Дверь открывается — от сквозняка,
но в открывшейся темноте —
те...
Вновь за дверью я слышу шаги —
это крадутся мои враги...
Кто там за шкафом стоит в тени?
хочешь выстрелить — не тяни,
жми на свой проклятый курок —
я уже отмотал свой срок...
Что ж,
живым ты меня не возмёшь!
Дрожь
не унимается...
Но довольно маяться:
сегодня они за мной не придут —
вечер мой,
но завтра уже капут:
бечевой
свяжут и повезут в острог,
или за горный кряж, за его отрог,
и конвойный, глядя на свой сапог,
на котором засохли комья земли,
коротко скажет: "Пли!"
