Дед когда- то рассказывал маме
В год рождения моего,
Что война живёт постоянно
В лёгком раненном у него.
И когда он сегодня шагает
От сражений всех вдалеке,
Часто молодость напоминает
Боль в пробитой осколком ноге.
С неба не ожидая налёта
Ходит он по местам боёв...
Липнет к телу рубаха от пота-
Это Память без лишних слов.
Пусть вокруг только миром
Дышит наша большая страна...
Остаются в шинели дыры
От пуль, что бросала в людей война.
