(Из "Народной поэзии")
А за окном всё ярче, всё рыжее,
как будто роща вспыхнула пожаром,
и старая ветла, как ворожея
предсказывает будущее с жаром:
— Вот будет тебе, барин распрекрасный,
дорога дальняя до синего поморья,
где холод лют, где долог день ненастный,
где нет ни дома, ни поклети, ни подворья.
И сгинешь ты, мой барин, там навеки —
в безлюдной пустоши, в пустыне снежной, дальней,
где скованы навек моря и реки
тяжелыми, нетающими льдами...
Там белый волк и белая волчица
своим печальным, заунывным воем
покличут стаю — и она помчится,
как конница лихая перед боем.
И белый снег впервые окропится
горячей человеческою кровью —
тебе черед настанет удивиться:
она не оказалась голубою...
Кровь на снегу, растерзанное тело,
следы жестокой, но недолгой битвы.
А солнце, словно мячик пожелтелый,
запущенный наверх бейсбольной битой...
____
Настала осень — тоньше и нежнее,
прозрачней роща в краевом изгибе...
и старая ветла, как ворожея,
мне предвещает скорую погибель...
