Он был Поэт. Поэтом и погиб.
Умел дарить любовь уставшим душам.
И, сколько б ни злословили враги,
Подобно Солнцу, светит ярко Пушкин.
Он мог средь мира, полного тревог,
Найти приют для сладких снов и сказок.
Смотря на бесконечности дорог,
Их ослепить своим сияньем сразу.
Своею лирой призывал к мечте,
Добру и пониманью к своим ближним,
Быть верным чести, чутким к красоте,
Суметь подняться над землей чуть выше.
Но лопнула струна. Погиб Поэт…
Идут года. Проходит много лет…
