Скованные руки просят света,
Слипшиеся губы просят влаги.
Запоздалый взгляд мой ждет ответа:
Нет его… Вновь белый лист бумаги.
Вновь рассвет. Не даст мне смысла утро;
Тьма опять же не восславит вечер.
Только взгляд Ваш остается мудрым,
Только свет Ваш остается вечным.
И, совсем впустую жизнь растратив,
В праздности красивых тел без чувства,
Я все ж верю: хоть и на закате,
Вас увижу и введу в искусство.
