Что не сбылось, с дождём оплакал
холодной ночью у свечи,
по тротуару в чёрных фраках
гуляют важные грачи.

Оставь бумажному листу
свои вчерашние печали,
дни в окна синевой плеснут -
увидим, что не замечали.

Последний снег, седой и дряблый,
что умер на исходе дня,
и белизна цветущих яблонь -
по сути - близкая родня.

Закатный луч скользнёт по двери,
и до рассвета тени - в кому...
и каждую весну мы верим -
всё завтра будет по-другому.