Уже сирени вянут гроздья,
и одуванчик весь седой,
и в синих окнах сумрак поздний
крадётся за моей звездой.

Не раз за лето скосят травы,
тумана ляжет пелена,
где согрешили, а где правы,
другие скажут времена.

Листва густая клонит ветки,
жаль то, что в снах, не наяву,
молчи о том, что птица в клетке
не помнит неба синеву.

Дожди с утра - к воспоминаниям...
а голоса ушедших глуше,
а те, кого мы словом маним,
уже поймали наши души.