Велосипед, воздушный змей, блики на хроме от солнца.
Его детская кожа – грязная бронза.
Он едет на небо в пыли, поднятой от жёлтой дороги,
сделав круг, опускает в золотое свечение ноги…


Да, это правда, все именно так как ты видишь -
эта дорога тебя ведёт в синее небо.
Ты это знаешь, но всё-таки спросишь у змея,
он, смеясь, подтвердит.

Велосипед скрипит, как у корабля скрипели бы реи,
пыль по кругу налипла вокруг детской шеи,
в рисованной мордочке змея радость и смех,
он сказочной птицей ведет тебя вверх.


Велосипед, воздушный змей, блики на хроме от солнца.
Он едет на небо по пыльной и желтой дороге.
А небо, это не бо, ребёнок так учится говорить,
Небо – не бо,
небо – не больно.

Маленький мальчик и ржавый велосипед,
уже красное золото пыли,
это закат, и уже скоро свет
оставит воздушного змея крылья.