Автор - Gaja
Два слова в минуту, на первый-второй,
И с лёгкой руки они вновь друг под другом.
Он так увлечен их совместной игрой,
Что сходит с оси в своём беге по кругу.
Привязан, прижат и спирали в пыли.
Сегодня среда, вечер танца безумцев.
Он собран любить, он поёт о любви,
И душу, ликуя, вращает на блюдце.
Три четверти вниз, и на новый виток,
Прочертит игла от начала до края,
Рождая соцветие звуков и то,
Чем сердце томится, от страсти сгорая.
Из пламени сталь в его складках скользя,
Рисунок на пластике дрожью покроет:
То в нижней октаве, то вверх вознося,
То вспыхнет искрой, то угаснет в покое.
Его темный диск серебром отливал,
Истерзанный острым, но ласковым жалом.
Она убегала, а он умолял
Хоть ноту оставить на теле шершавом.
Движение вниз - они снова близки,
До крика едины в виниловом скрипе.
Она повторит его каждый изгиб,
Рождая хиты для танцующих хиппи.
...
Игла, развернувшись десятой дугой,
Подпрыгнула вверх, оборвав полутоном.
Оглохнув от страха, упал он немой,
Сольясь с тишиною в конверте картонном.
...
Пять выстрелов в такт, и пронзительный визг,
Под пальцем диджея он снова воскреснет.
Раскрутит подшипник виниловый диск,
И эхо подхватит припев ретро-песни.
