Города погрустнели, намокли, поникли, опали.
Через черные ветви, на небо, глядят воробьи.
В серо-палевой гамме кружатся далекие дали,
И листва прикрывает собою поверхность земли.
Мне, как городу, грустно, хоть я и вмурована в стену
Серых панцирных плит и прозрачных стеклянных оков.
Если осень вступает в свою ежегодную смену,
Мне пора отступать от заученных правил, и прежних основ.
Городам хорошо - провода, воробьи и дерутся дворняги…
В них живут, умирают, тоскуют, рожают, поют.
Городам можно все, им не нужно и капли отваги,
Их так крепко вписали в осенний этюд.
Я не город, а жаль, и никто не прикроет листвою,
Не сметет с меня пыль, не потушит об кожу бычок.
Я запомню тебя, начерчу, и останусь с тобою,
Ты - мой город, я твой – одинокий, но верный, сверчок.
