Я погружаюсь в царствие вещей
(которым так подходит слово "вещий")
и над поддельным златом, как Кощей,
я снова чахну. Вечер, словно клещи,
в меня вцепился мёртво на предмет
вытягиванья жил. Но и под пыткой
я не признаюсь на исходе лет
зачем я жил... А ночь суровой ниткой
уже сшивает в пухлую тетрадь
той жизни пожелтевшие страницы…
И зеркало устало отражать
лишь пустоту, которая мне снится.
И резь в глазах от вязкой темноты,
и звон в ушах от тишины кромешной...
И мысль — как вспышка молнии! — что ты
давно уж в лучшем мире. Ты — нездешний.
