виновата ли осень, не знаю.
с неба льётся промозглая влага.
отливает задумчивой сталью,
полированной пальцами, шпага.

еще выпад, почти отболело,
и защита - закалка рефлексов.
в зеркалах отражается тело,
так недавно желавшее секса.

но укол не в плечо, не в предплечье,
и не в сердце, укрытое в китель.
отшатнётся душа человечья,
заметавшись в серебряных нитях.

ветер сдует песчаные замки,
и замками заштопает двери.
память заперта в тесные рамки
от былой и до новой потери.

виновата ли осень, не знаю.
но за окнами те же пейзажи.
жизнь о нас иногда вспоминает
от рожденья до гибели нашей.