Спать хочу. Уснуть не получается.
Виноваты, все в осколках, миражи.
Это же под потолком вращаются
Не исполнившиеся грезы - миражи.
Тени вниз, причудливые, ранами,
Крутятся и кружат колесом…
Все однажды мы бываем пьяными,
Принимая выстрелы в висок…
Мы мертвы, увы, до подтверждения,
Хоронясь в углу, как бирюки…
Это ж притча о болезни густонаселения,
Либо просто неудачные стихи.
13.06.2020г.
01.00ч.
