что ж ты маэстро, какого чёрта,
триста страниц на разрыв аорты,
а под конец - всё спустил как воду,
выдохся мастер, устал походу.

так же нельзя - дай работу мозгу,
ради чего же i left for Moscow,
если и здесь все вложения в вату,
каждый второй на поверку - ахтунг.

то волшебство, что рождало пламя,
ближе к концу превратилось в камень
на Вешняковском - поближе к дому,
предположение приняв за догму.

ну же, волшебник, убей принцессу,
или казни, и предай инцесту,
чтобы волною прошлось по коже,
дрожью внутри и снаружи тоже.

чтобы вошло, походило, вышло,
чтобы шурша уползала крыша,
чтобы рвалось, расползлось, кричало,
ради конца и его начала.

браво маэстро, тушите свечи,
желчь удалась, так лечите печень.
о времена, о слова, о нравы,
мы мазохисты, но в чём-то правы.