Залито лицо полосатым ливнем,
прилипла рубашка к коже.
Прилично ли прыгать таким счастливым
под дробную дрожь дорожек?
Когда за спиной твоей срок под сорок,
сороки стрекочут в спину,
что детство прорвалось таким позором
в финальную половину.
Колец годовых костенеет важность,
треща под суровым ветром.
Конечно число дорогих бумажек,
заснеженных белым светом.
Серьёзность разглаживает упорно
шагреневою личиной
улыбки, проворно пуская корни,
мимические морщины.
И чтобы не стало фатально хуже,
осмелюсь совет подать я:
– Осмейте себя в дребезжащей луже,
в смывающих грим объятьях!
