Паутина трещин на асфальте
Чуть заметно сдерживает шаг.
Не бывал ни разу я на Мальте,
Только это, право же, пустяк.
Под ногами лужа есть, а в небе
Тоже есть какая-то вода.
Я и там еще ни разу не был,
Но и это тоже ерунда.
Ну и пусть мой дом, как дом поэта,
Пуст – ведь даже это пустяки,
Потому что, может быть, за это
Я еще могу писать стихи.
Ну, конечно, так себе стишата,
И поэт-то так себе поэт.
Может, ты любила их когда-то,
А сейчас уже, наверно, нет…
Заблудились мысли в переулках,
И шагов сбивающийся ямб
Раздается сумрачно и гулко
Во дворах с лампадами без ламп.
