Мы падшие из падших. Всем грехам,
Свершенным нами, нет числа и меры,
Как нет числа разрушенным мостам,
Как нет цены былым мечтам и верам.
И все ж мы здесь, где сны важней, чем явь,
Где шествуют торжественные тени,
И в их чреду в свой срок спокойно встав,
Мы всходим на высокие ступени.
И с высоты, какой не знали мы,
В минуты самых острых вдохновений,
Мы слышим, как внизу поют псалмы
И славят нас слова их песнопений.
Да, нас, давно забывших кто мы есть
Средь крупных зол и мелочного вздора –
Так новая, возвышенная честь
Рассеивает темный бред позора.
И кто-то светлый, в огненной парче,
Подходит к нам, ликующим в тревоге,
И каждый – меч тяжелый на плече
Почувствовал- и возродился в Боге.
И просто – каждый снова стал собой.
Замкнулся круг – и вышли мы из круга.
И перестала быть для нас судьбой
Холодная презрительная вьюга.
И каждому – дан рыцарский был сан
И Женщина, что нас всегда любила.
И ввел нас благородный брат Тристан
На холм из халцедона и берилла.
И мы стоим, доступны всем ветрам,
Но никакому ветру не подвластны.
Мы – рыцари своих прекрасных дам.
А наши дамы – как они прекрасны.
